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Bruxelles, c’est Brel. Une chanson grinçante et pathétique traversée de rues tortueuses, de pavés craquant sous les essieux de l’impériale et la douleur d’un homme écrasé par le poids du tourment. C’est un entrelacs de boutiques d’antiquaires, fatras d’Afrique. C’est une ville qui projette son ombre clair-obscur sur des murs en briques rouges qui lui donnent cet air doublement suranné de cité provinciale et d’un autre âge. Bruxelles est attachante. Elle lance comme un appel subliminal qui procure l’illusion de la familiarité.
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