La poésie est-elle cet instant de porosité par lequel la candeur
s’engouffre ? C’est ce que présuppose le lieu commun. Un poète ? Un tête
en l’air, un contemplatif devant lequel le monde file et dont il ne voit
que du feu. Et voilà la question réglée ! Passons aux choses sérieuses !
Que cette appréhension soit un raccourci plus ou moins imbécile, rien de
plus sûr. Des exemples la balayent.
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