- Tata, je suis triste ! Le mime Marceau
est mort !
- Qui c’est çuilà encore ? demande tata.
- Qui l’a tué ? Un kamikaze ? hurle tonton.
- Marceau était un poète. Mais il écrivait des vers avec son corps !
- Aldjia, ton neveu n’est pas bien ce soir !
- Tais-toi, il sait de quoi il parle !
- Oui, tata, je te parle d’un homme qui a marqué mon enfance et ma
jeunesse. C’est un peu comme Charlot pour nos grands-parents !
Cet étourdi égaré dans les dédales du monde contemporain, âme en peine
qui a sondé nos abysses modernes avec le cœur léger des clowns et le
regard mélancolique des poètes ; cet écervelé blême était aussi un génie
!
- Je t’avertis, Aldjia, si ça continue, je vais appeler les pompiers !
Il n’est plus avec nous ton neveu !
- Tais-toi, imbécile !
- Tata, je suis triste ce soir et ma tristesse est sans pareille. Pas à
cause du mime seulement. Je crois que la culture, la vraie, a été
sauvagement assassinée en Algérie !
- Tuée ? Par qui ? demande tata.
- Par un kamikaze certainement ! hurle tonton.
farahmaamar@yahoo.fr
«Les miroirs feraient bien de réfléchir avant de renvoyer les
images.»
Jean Cocteau
