Ma plume, ma belle plume !
Qu'elle �tait belle ma plume,
Accroch�e � son b�ton,
Qu'on appelait porte-plume,
En effet, il la portait,
Et ne se quittaient presque pas,
Elle plongeait dans l'encrier,
Sa s�ve
Ressortait toute tremp�e,
Elle s'offrait � moi,
Et me disait,
Prends soin de moi,
Je ne me faisais pas prier,
Je la serrais, alors entre mes doigts,
La posais doucement sur la feuille,
Tendrement, intelligemment,
Avec beaucoup de pr�cautions,
Je dessinais de jolies lettres,
Parfois raides, parfois pench�es,
Grandes, petites
Mais toujours bien droites
Et bien trac�es,
Que le Ma�tre,
En se penchant au-dessus de mon �paule,
Trouva bien belles,
Il me disait,
Tr�s bien, mon fils, continue !
Je souriais en promettant de dire,
Une fois � la maison,
Maman, le ma�tre m'a dit que j'�cris bien.
Achour Boufetta

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