Chronique du jour : Tendances
Les paumés du petit matin
Youcef Merahi
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Paumé,
selon Google, veut dire perdu, désorienté. Petit matin s’assimile à
l’aube. A l’aurore. On parle également de la petite aube. C’est aussi le
titre d’une chanson de Jacques Brel. Brel ? C’est ce Belge qui n’a
jamais renié sa belgitude, auteur de chansons intemporelles qui ont
bouleversé le monde. Pas Les paumés du petit matin ! Plutôt Ne me quitte
pas, chanson d’amour s’il en est, cet amour persona non grata dans notre
pays par ceux dont la certitude de tout contrôler frise le blasphème,
chanson reprise par une grande dame de la chanson afro-américaine, Nina
Simone. Brel, aujourd’hui décédé, est enterré aux Marquises à côté d’un
monstre de la peinture, Gauguin. Arrête ton char, vieux ! Hier, tu nous
parlais d’âmmi Rabah de Sidi-Naâmane ; voilà qu’aujourd’hui, tu viens
étaler tes connaissances aux allures élitistes incongrues. Mais alors
quoi ? Voyons, ceux qui te liront n’ont rien à fiche de Gauguin, de Nina
Simone, de Brel … et du reste ! Qu’est-ce que c’est ce pédantisme du
dimanche que tu étales, régulièrement, toi et les tiens ? Oui, les tiens
? Hakim Laâlam, par exemple. Ou l’autre. Oui, Kamel Daoud, l’Oranais.
Mais vous n’y êtes pas du tout. Vous êtes à côté de la plaque. Quand
l’un de vous utilise une expression rodée par le langage, qui
pensez-vous, surtout la jeune génération, pigera le schmilblick. «Cousu
de fil blanc» veut dire quoi pour notre jeunesse ? Arrêtez avec votre
élitisme ! C’est vous «les paumés du petit matin» !
Je comprends, Monsieur le Ministre, que le pays n’a pas besoin d’élite.
Ni d’élitisme. Hakim, par le verbe que nous partageons et par le thé que
tu ne cesses de fumer, mais aussi par le cauchemar récurrent que nous
affrontons jusqu’à la dépression, b’Allah âlik, arrête de nous charrier
avec tes expressions que personne n’arrive à assimiler. D’ailleurs, d’où
sors-tu cette expression «cousu de fil blanc» ? Ayya, réponds à Monsieur
le Ministre ! Puis, Kamel Daoud n’avait pas à avoir le Goncourt du
premier roman, juste après avoir loupé d’un poil le Goncourt. Tout court
! Pardon, Monsieur le Ministre, je fais des vers sans avoir l’air. Vous
savez que je suis poète en ce pays des anachronismes et de la
gérontocratie. On va tous se calmer, voyons ! On va d’abord baisser la
voix. Puis les yeux. Autre chose ? Oui, on reprendra les thèmes de
rédaction du cours moyen, juste avant le passage de la sixième, examen
que j’ai pu avoir avec brio, à l’époque. As-tu passé ta sixième, Hakim ?
Pour la prochaine chronique, je suggère de décrire «la cabane au fond du
jardin» ; ça sera très instructif pour notre jeunesse, dont le niveau
des langues est au ras des pâquerettes. Voilà que je retombe dans mes
travers élitistes. Pardon Monsieur le Ministre ! C’est quoi un pays sans
élite ? Sans intellos ? Ces intellectuels qui ont mal à leur pays. Ceux
qui ont fui le pays ; au fait, Monsieur le Ministre, pourquoi cet exode
des cerveaux ? Et ceux qui ont la lâcheté de rester, par excès d’amour
pour le bled. Même notre Révolution a bouffé ses intellectuels. Oui, «la
cabane au fond du jardin», pas dans l’esprit de Laurent Gerra. De quel
fagot élitiste nous sors-tu encore ce nom ? J’aurais aimé que ce soit
dans l’esprit de H’didouane ; mais il est au paradis des comiques. Et
Abdelkader Secteur n’a jamais, à ma connaissance, vanné «la cabane au
fond du jardin». Ya Si Abdeka, tu peux nous tartiner quelque chose sur
le Jardin d’Essai. Hada, mentouj bladi !
Dans cette chronique, je ne parle pas du remaniement ministériel, ni
d’aucun ministre. Encore moins celui de la Santé et du reste. Ni du
ministre de l’Intérieur. Voyez-vous, Monsieur le Ministre, comment sont
nommés les ministres ? J’ai posé la question à âmmi Rabah, il n’a pas
été fichu d’y répondre, obnubilé qu’il était par son équipe fétiche, la
JSK qui, j’ai raison, jouera bien contre Tadjenanet la saison prochaine.
Je n’ai pas fait de lapsus, mec ! Personnellement, j’ai toujours pensé
qu’il fallait un sacré punaise de réseau, un peu partout dans les
dédales du système, pour prétendre à ce poste ministériel. Je pense
comme ça. Car l’élite a été dispersée, dégoûtée, mise au rébus,
marginalisée, jetée aux orties et scrutée comme une curiosité de cirque.
Ce n’est pas votre idée, Monsieur le Ministre ! Je pense également que
c’est le cas pour beaucoup d’emplois supérieurs. Bien sûr, s’il y a
compétence, ce sera la cerise sur le gâteau. Un ministre qui commence à
réfléchir est vite suspecté de griller les limites ; il n’est là que
pour appliquer les orientations du Président. Curieux, les ministres qui
parlent, il y en a certains, prennent toujours la précaution de dire une
formule incantatoire : «Selon les orientations de Son Excellence le
président de la République … Et bla. Bla. Bla…» CQFD ! Voilà, Monsieur
le Ministre, je fais mon job d’intello. Même si vous considérez, c’est
votre droit, que je suis à côté de la plaque. Que je suis un paumé du
petit matin. Sauf que, c’est mon droit également, de vous dire que je ne
partage pas du tout, alors pas du tout, votre opinion. Car vous
sacrifiez l’intello sur l’autel d’un besoin de médiocrité qui règne, en
maître, dans notre société. Vous refusez le droit à l’intellectuel
d’être intello, c’est-à-dire de réfléchir, pour la simple raison,
dites-vous, que la société algérienne n’est pas en mesure d’accéder à
ses hauteurs de vue. Il est vrai que le vertige stratosphérique est
tentant, je vous le concède, sauf qu’il est l’apanage d’un petit nombre.
Malheureusement ! Et si le ministre de l’Intérieur, l’actuel bien sûr,
était en face de moi, je l’exhorterais à élever le niveau au maximum.
Car la situation l’exige, au demeurant. Aurais-je l’occasion de le
rencontrer, peut-être ? Sachant que de la bulle où il se trouve
désormais, le verre est dépoli, la vue est par conséquent déformée.
Lit-il le verbiage des chroniqueurs, ces «paumés du petit matin» ? Je ne
saurais le dire. Il devrait, pourtant. Laâlam est désopilant le matin
dans son «Pousse avec eux». Voilà un calque qui sonne comme une claque,
facile à comprendre ; il suffit de remettre à l’endroit la formule dans
son patois d’origine. A l’évidence, je code mon texte, exprès. Mais
Monsieur le Ministre, si je vous proposais d’écouter, à deux, la chanson
de Brel, Zangra et de relire Le désert des tartares de Dino Buzzati,
peut-être verriez-vous après les «paumés du petit matin» d’un œil
nouveau. Et vogue la galère, ya Chabane !
Y. M.
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