Le camp doit changer de peur.
Bug !
Les ennemis de l’intérieur ! Les ennemis de l’extérieur ! J’ai toujours rêvé d’une rencontre des deux, les ennemis de l’intérieur et les ennemis de l’extérieur. Elle pourrait avoir lieu à la frontière. C’est toujours à la frontière que ce genre de rencontres improbables a lieu. Rappelez-vous la scène du duel dans Règlements de comptes à Ok Corail. Ils se retrouvent le 26 octobre 1881 en dehors de la ville de Tombstone, à hauteur du cimetière de Boothill, à la frontière de l’Etat de l’Arizona. Bon ! Il est vrai qu’ici, loin de l’Arizona et de l’épopée des frères Earp, nous avons mis hors jeu le confrère de Doc Holliday, notre Doc Mytho national. Mais ça peut le faire, malgré tout. Avec une bonne grosse dose d’imagination, dopée au cachir, bien sûr. Alors, face à face, que peuvent bien se dire les ennemis de l’intérieur et les ennemis de l’extérieur ? «Par quoi commencer ?» Oui ! C’est absolument cela ! Parce que lorsque j’entends l’Homme des frontières, le Chevalier des visioconférences narrer avec force détails le boulot considérable qui attend les ennemis de l’intérieur et leurs collègues de l’extérieur, je me dis qu’elles doivent au moins se concerter. Une sorte de forum, de congrès des deux pour dispatcher le sale boulot. Les forces du mal ne sont vraiment efficaces que lorsqu’elles planifient leurs crasses. Heureusement qu’à la fin, pour la morale de l’histoire et pour celle de notre pouvoir d’achat, ce sont les frères Earp qui gagnent et les frères Clanton qui clamsent. Sauf qu’il nous restera tout de même sur les bras une bonne grosse énigme médico-légale à résoudre. Une fois que les guns se sont tus et les canons refroidis, comment déterminer avec exactitude qui d’entre nous aura été victime des ennemis de l’intérieur ou des ennemis de l’extérieur ? Ou d’un tir groupé ? Ou d’une erreur de frappe ? Ou d’une balle perdue ? Purée ! V’là qu’on retombe dans le Ki-Tu-Ki ! Finalement, les choses étaient plus simples en 1881, à Tombstone. Oui ! Bien plus simples, car, en ce temps-là, on n’a jamais vu l’accès au cimetière de Boothill interdit à qui que ce soit. Même pas à cette canaille de Ike Clanton ! Je fume du thé à la mémoire de Doc Hollyday, le plus légendaire des tubards, plusieurs fois condamné à mort, mais décédé dans son lit, à portée d’un as de cœur, et enfin débarrassé de son cauchemar…
H. L.
